Es poesía el italiano que me transporta a mi propia sangre
a lugares que me esperan con la pasión que los planeo
que me suena a música que no hablo pero comprendo.
Es poesía la mirada que me hace saber en su léxico
el alcance del universo, las implosiones y los estruendos
que me huelen a jazmín que no percibo pero siento.
Es poesía el francés con su fineza y seducción
con el que vislumbro belleza y romance vigilado
que me muestra estilo que no prefiguro pero interpreto.
Es poesía la risa que enmudece en la perplejidad
ocurrida en la media luz de los sueños
que sabe a delicia que no pruebo pero entiendo.
Es poesía el idioma en que hablan mis viajes
cuando miran azorados al ver mi silencio
que pinta belleza que no veo pero presiento.
Se pronuncian edénicos todos ellos
y me acercan a distintos puertos
donde atónita amarro cada sentimiento.
